Доводите дело до конца!
На Новый год Дед Мороз в мешке «приволок в редакцию новых поэтов», которые нам настолько понравились, что мы решили незамедлительно напечатать их в рубрике «Послушайте».
Конечно, не обойдется без критики, ибо если стихотворцу постоянно льстить, он может превратиться в Илью Резника, но так как Алла Пугачева всего одна, то появление еще одного седовласого мужчины импозантной наружности мы всячески не приветствуем. Как-то, знаете ли, хочется чего-нибудь «пастернакоподобного».
Вот, например, Евгений Морковин по-настоящему впечатлил. Давно я не получал такого удовольствия от прочтения стихов. Причем они, что странно, как раз и напомнили чем-то Пастернака. Вроде бы про любовь, а в то же время автор рассказывает про нее, не заставляя своего литературного героя размазывать сопли по лицу. Он описывает город, и от того, как его «рисует», понятно, что творится на душе у его «многострадального» героя. Ритмика, полутона, не избитые рифмы типа «любовь-морковь», а целый карнавал созвучий типа «крУжатся – ужасу», «крошечный – коршуны» – все читается приятно и напоминает свежий ветер в знойный день. Побольше бы таких авторов.
Евгений Морковин
***
Тени прошлого
в ночи
черными стаями
кружатся –
теперь,
к своему ужасу,
понимаю,
не грачи
это – коршуны.
А я
такой крошечный,
закрываю глаза и уши
руками,
тьму кромешную
как дверь
обвешиваю
замками:
не вижу, не слушаю –
спи, хорошая
моя,
ничего не случится,
нет!
Но крылья
закрыли
свет:
спускаются птицы
за наживой.
А мы –
живы.
...
Щелчок.
Лампа.
Их нет.
***
Утро как декоратор театра:
простынями тумана город
завешан со всех сторон,
вентиляторы ветра,
поднятый ворот,
кирпичных стен прелый картон,
асфальт, бетон и листья –
нарезанная бумага,
истерзанная в клочья
ножом и кистью,
напившаяся влаги
с гуашью –
карандашный
набросок я видел ночью,
пока все спали.
***
Белой змеей ползет
по асфальту
белая полоса,
блестит чешуей
дорожных знаков,
шуршит у колеса.
Ее глаза
далеко, в чужом городе,
их отблеск – встречные фары,
такие редкие на автостраде,
что радует вроде бы,
но как-то странно.
Не сплю, еду,
посматриваю на
затылок шофера,
светом экрана
мешаю спать соседям,
а еще –
ищу дома, улицы, светофоры,
отголоски ветра по окнам –
то немногое,
чего не хватает все-таки.
А змея
ползет себе, чужая такая.
Справится и без меня,
сплю. Светает.
***
Осень серая
вовсе не по сердцу:
оскудели
золотых листьев прииски
за неделю,
по ночам,
пока город молчал и спал,
растащили их по кустам –
не выискать
ни грачам,
ни сорокам –
разобрали по строкам
строгим не раньше срока
по стрелкам,
и самому не найти, вроде бы,
ту осень в городе,
золотую, как купол церкви.
Осень серая
вовсе не по сердцу:
обеднела не в меру и
пошла по миру,
начала, чалая,
решета неба дырами
сырую и стылую
воду черпать
из колодцев
дождя,
чертить
асфальт лужами,
кругами,
с масляными разводами
у самого края,
следами мокрыми
за всю дюжину
месяцев
долгих, и я знаю,
хоть и не верится,
что осень еще в городе,
за три дня
до декабря,
плачет, уходя.
Молодой поэтессе Юлии Якубовой, конечно, еще работать и работать над собой, как стихотворцу, но уже сейчас чувствуется, что у нее есть все предпосылки, чтобы стать неплохим автором. К сожалению, читая стихи Юлии, я не смог влюбиться полностью ни в один из них, ибо ей не всегда хватает довести начатое дело до конца. Часто, начиная стих за здравие, она заканчивает как? Правильно! За упокой. Впрочем, дело это наживное, главное, не останавливаться и идти вперед.
Юлия Якубова
Он
От него веет пафосом,
ложью и страстью,
В нем сочетается море
противоречивых идей,
Он курит Pall Mall, и от него
очень вкусно пахнет,
Дерзости запах
«тлеющих тел».
Гардероб его мыслей
всегда в беспорядке,
Он безумный психолог для тех,
кто закрыт,
Он всегда непредсказуем,
В нем много иголок,
Одна из них может
достаться тебе.
Взгляд его, жесты
наводят на ступор,
Маски он красит
каждый новый день,
И в них каждый видит
свою цветную открытку,
И каждый наивно полагает,
что он очень мил.
Еще один автор, который меня покорил, – это Ксения Ващенко. В отличие от Морковина Ксения более «классична». Не особо играет с формой и словами, но, несмотря на это, в большей степени, чем Евгений, доносит смысл. Это, конечно, хорошо – такая поэзия будет многими любима, но в то же время – плохо... В ней, на мой взгляд, не хватает оригинальности и новизны.
Однако, повторюсь еще раз, Ксения – автор более чем достойный. Она очень тонко чувствует поэзию и владеет слогом, а также подмечает такие вещи, на которые обычный человек никогда не обратит внимания.
Ксения Ващенко
***
Он, наверно,
любит прегорький кофе
Или самый нежный
зеленый чай.
Я пишу его, пропуская вдохи
У его плеча.
Он обнимет, может быть,
и обманет
И огонь в камине
осенью разожжет.
А когда я усну на его диване,
Он меня сбережет.
И мне будут сниться снега,
как в мае.
Тополя асфальт
превращают в наст.
Он подсмотрит мой сон.
И знаю –
Никому меня не отдаст.
Анастасия Горина пишет тоже очень интересно, и своими стихами она все-таки ближе к Евгению, чем к Ксении, несмотря на то что не особо играет рифмой и не всегда тонко чувствует грань между классическим стихотворением и верлибром. Однако, когда ее читаешь, воображение старательно прорисовывает зрительные образы, и строчки оживают. А это, пожалуй, самое главное.
Анастасия Горина
Поезда – зеленые.
Цвет моей тоски.
Писать в поезде на ощупь –
Расшифрую записи зимой.
Когда уходит смысл всего,
Уже не скажешь себе:
«Ну, пора домой».
Думать о тех,
Кого нет и не будет,
ощущать пустоту
В груди и между лопаток –
За невидимыми окнами
Только и делать, что
Плакать, плакать, плакать.
Перечитывать написанное,
Выходя в холодный тамбур,
Чтобы вычленить, выдернуть,
Осознать важное –
В моем мире бумажные тучи,
Я отодвигаю их рукой –
Я и сама давно бумажная.
Города заливает осень,
Я еду в поезде. Как
Способ убежать –
Метод очень даже неплох,
Только вот всегда
Приходится возвращаться,
Осознавая, что дорога –
Чересчур уставший бог.
Тяжелый случай
Александр Колтунов из Камышина настолько отличился, что мы решили выделить его из массы авторов. Не будем говорить о том, как он владеет словом, подбирает рифмы, умудряется беззаботно писать такие перлы, как «будем вечно молодым», наплевав на все правилЫ (именно так!) языка. Поговорим о смысле... Сложно поверить в то, что парень, которому уже за 18, может писать про «пчелок, которые весело кружат...». С таким мировоззрением опасно жить... Главное, чтобы никто не убедил его в том, что Деда Мороза не существует.
Александр Колтунов
Я это знал,
Что знают каждые на свете,
Наверно, мы уже не дети.
Нет громких криков и речей,
Сотрем же пелену с очей,
И что же видим?
Солнце, небо голубое,
Дали, степи и леса,
Ты посмотри себе под ноги,
там такая красота!
Душисты травы расцвели,
Муравьи венок сплели,
Пчелки весело кружат,
На цветок попасть спешат.
Здесь такая благодать,
Вся дубрава молвит слово.
как ребенок, как дитя,
Будем бегать вновь по лужам,
даря радость всем другим.
Зная притчи, зная сказки,
Будем вечно молодым.
Что для жизни, я не знаю,
И понять нам не дано,
Где зима сменяет лето,
Шелестя хвоей вдоль света
Облаков летящих звезд.
Антон Ковальский
Опубликовано: 2010-01-14
|
