...Иногда мне кажется, что Пегас еще тот феминист!
Недавно я поймал себя на мысли, что современная поэзия стала намного женственнее, чем раньше. Например, у меня в «фаворитах» из молодых поэтов Волгоградской области практически нет ни одного мужика, а только дамы. Иногда мне даже кажется, что пегас еще тот феминист... Вот я и решил подсмотреть за некоторыми из поэтесс (хотя они обычно предпочитают, чтобы их называли поэтами), как подросток в замочную скважину, но для того чтобы полюбоваться не их телом (как вы, наверное, подумали), а душой. Предлагаю и вам за ними понаблюдать.
Елена Ильина уехала из Камышина в направлении Москвы, и наши дороги разошлись, но ее стихи остались. Если честно, то я не могу сказать о творениях Лены ничего плохого, хотя обычно очень люблю это делать, когда есть за что зацепиться. В данном случае – без вариантов. К сожалению, редко встретишь сейчас стихи, в которых есть не только форма, но и содержание: молодые «виршеслогатели», воспитанные на песнях «Мумий Тролля», пишут обычно так, что уловить смысл их посыла практически невозможно. А когда читаешь такие стихи – понимаешь, что еще не все потеряно.
Елена Ильина
***
Человек человеку – рознь,
Только что-то частят исключения.
Ты вогнал в душу ржавый гвоздь,
Но по Библии стоишь прощения.
Только я не умею так:
Дар вкушать, что отравлен. Битою
Никогда не была душа! А теперь?!
Твоим хамством сытая.
Человек человеку – кто?
Что-то нынче одни исключения.
Я прощаю тебя за то…
Что, увы, ты достоин прощения.
***
Мы видимся реже, нечасты звонки,
С тобою все те же чужие мне лица,
И нити меж нами, как прежде, тонки,
И также невидимы клоны-границы.
Ты дорог мне, милый, да как-то не так,
Без пошлости красочной мира иллюзий.
Ты дышишь в Ростове
с ночным клубом в такт,
И мир, словно шар,
подкатившийся к лузе.
А мой светлый день так спокоен и смел,
И стук каблучков отмеряет путь к цели,
И верится, небо – счастливый удел,
А горечь утраты отмолена в келье.
Мы видимся реже, нечасты звонки,
Бессонница вяжет узоры на спицах
Из нитей воздушных, что также крепки.
Ты где-то в Ростове, затерянный в лицах…
Алину Гаврилову можно назвать состоявшимся поэтом, в стихах которой отчетливо чувствуется отпечаток ее «старшей сестры» – Марины Цветаевой. Однако Алина не пошла по пути обычного подражательства и создала свой уникальный мир, в котором отчетливо виден ее собственный почерк. Удивительные стихи.
Алина Гаврилова
***
Случайный дождь смывал обиды,
Случайные, как этот дождь.
Фонарный столб, видавший виды,
Все ждал, когда же ты придешь.
А по асфальту и по крышам
Еще смелее, чем всегда,
Еще настойчивей и тише
Текла небесная вода,
Даря прохладу исцеленья
Земле, уставшей от жары,
И, нам с тобой даря прощенье,
Лились небесные дары.
***
Мне очень плохо без тебя!
И по ветру опять летят
Клочки тетрадного листка,
Где столько раз моя рука
Для глаз моих писала имя.
Сейчас мне в имени спасенье,
В причудливом соединенье
Для слуха звуков, а для глаз –
Знакомых букв иная связь,
Где буквы кажутся иными.
***
Улыбаться краешком губ
И глазами глаза твои пить,
В бесконечном сплетении рук.
Может, это и значит – жить?
Без шальных фейерверков огней,
Без разорванных в клочья знамен…
Мы отпустим пастись коней
В золотые луга времен.
Мы тихонько придем в свой дом,
Небесам распахнувши дверь,
И, должно быть, тогда поймем:
Вечность нам колыбель.
Елена Самылкина, несмотря на всю мрачность своих творений, автор многообещающий. Быть может, не такой мощный, как два предыдущих, но с претензией и со своим стилем, что само по себе уже хорошо. К сожалению, есть опасность, что когда депрессия пройдет – стихов не останется, ибо писать о хорошем Елена не сможет.
Елена Самылкина
***
Глаза больного олененка.
Пропахли руки стрептоцидом.
В крови испачкана пеленка –
В следах второго суицида.
Забыла мама о покое,
Отец не может горя скрыть.
Ведь ты на самое святое
Хотела руки наложить…
***
Расширены зрачки. Не спится.
Опять не спится. Хочется заплакать.
Смотри, как свет от лампочки струится.
Уйти. Хочу уйти. Нет, с крыши падать.
Как падал снег.
Стать снегом на минуту.
В твою ладонь упасть и раствориться.
Хочу забыть тебя, но не забуду.
Расширены зрачки. И мне не спится.
***
И не плачется… И не любится…
Нас укутала осень туманами.
Ничего-ничего не забудется
Под тяжелыми тучами рваными…
И не скучно нам и не весело.
Называют нас равнодушными.
Мама крестик на шею повесила,
Чтоб счастливыми стали…
А нужно ли?..
Напоследок начинающий автор, который, увы, решил не выдавать свое настоящее имя. Назовем ее Полиной Ветровой. Девушка начала писать стихи не так давно, но почему-то уже стесняется этого занятия. Хочу сказать, что эта тенденция меня пугает. Писать стихи становится немодно. Хотя, может быть, это и к лучшему. Выживут только сильнейшие. Что касается Полины, ее стихи цепляют намного больше, чем оригинальные рифмы или ровненькие строчки. В них есть жизнь и, самое главное, – оригинальность. Фразы типа «Как мой хомяк, едим объедки, которые нам с высоты бросает жизнь» или «Возьму веревку с мылом... Повешу зайца, что он подарил мне...» меня покорили окончательно. Продолжай писать, у тебя есть потенциал.
Полина Ветрова
***
Я ела шоколадку под забором.
Дышала раннею весной.
Любила небо в ярком свете
И... издевалась над собой.
Мы заперты с тобой в железной клетке,
Как мой хомяк, едим объедки,
Которые нам с высоты бросает жизнь.
Мы под луной мечтаем о полете,
Но втайне копим деньги на билет,
Чтоб хоть разок на самолете
В мечтанья глупые взлететь.
Мы ходим на работу и с работы,
Мечту лелея обойти весь мир,
Но лентами обхваченные ноги
Нас крепко держат у стальных перил.
Ты хочешь плыть,
А я б летела рядом...
Крылами закрывая тыл
От тех, кто пропитался ядом,
От тех, кто в клетке нас закрыл.
Но жизнь нас «обнимает» крепко,
Не выбраться нам из стальных оков.
Я так же буду под забором есть конфетки,
Любить весну
И... издеваться над собой.
***
И грянул гром,
Разверзлись небеса,
И сердце надвое разбилось.
Ах, как же я глупа была,
Что сразу в двух парней влюбилась.
Мне б яду выпить
Из любимой кружки,
Но вот беда –
Просрочился рецепт.
Я позову своих подружек,
Но не понять им моих бед.
Тогда закрою дверь,
Возьму веревку с мылом...
Повешу зайца
Что он подарил мне...
Или не он...
Запуталась я в чувствах,
Как кошка в шерстяном клубке.
Летают пчелки
Над тридцатым ушком,
Шумит прибой
В уставшей голове.
Я одному
Отправлю свое сердце.
Другому –
Душу в лаковой коробочке от перца
И надписью на кельтском «Я люблю!».
Опубликовано: 2009-12-24
|
