Нам не нужен второй Пушкин!
Пока Санек приходит в себя от отпуска, я на правах поэта со стажем, хоть и с сомнительной репутацией, выпущу нашу традиционную поэтическую страничку. Как вы уже поняли, я злобный тип и не собираюсь останавливаться на достигнутом. Именно поэтому навострите уши и слушайте мое мнение о «творениях» авторов, опубликованных в «Послушайте!» в этот раз.
Стихотворение Марины Гречкиной – про вторую половинку и любовь, которую мы к ней испытываем. Тема избитая, конечно, но молодая поэтесса находит слова, чтобы об этом написать. Причем стиль ее смахивает на пушкинские строфы... Такие поучительные вирши о том, что мы всего лишь часть единого целого. Посоветую Марине искать новые формы, ибо так писать не то чтобы немодно, а непростительно для нашего времени. Нам не нужен второй Пушкин. Хватит и одного.
Марина Гречкина
Мы в этот мир вошли лишь частью,
Вторая каждому дана.
Когда находишь свое счастье,
То понимаешь – влюблена.
И ураган теперь лишь ветер,
И тучи не мрачны сейчас,
И солнце в сердце вашем светит,
И все приветливы для вас.
Любовь – великая удача,
Ее не каждому найти,
А кто нашел, но чувства прячет, –
Страдалец в жизненном пути.
Любви возможности огромны.
Она дороже всех наград.
Вольна, добра, порой нескромна,
Нашедшему дана как клад.
И потерять любовь возможно,
И ошибиться мы вольны.
Порой бывает очень сложно
Остатки чувств былых спасти.
Но в этом мире без ошибок
Нельзя прожить, как ни крути.
Мы учимся на них и дальше,
Они помогут путь найти.
Не выразить любовь словами,
Но сколько песен и стихов!
Ее искать можно годами
Или же несколько часов.
Завесу тайны приоткрою
Чуть-чуть, чтоб истину постичь.
Не надо думать, только верить,
Хранить, беречь ее и чтить.
Стихи Дмитрия Ананко по-настоящему сильны и неоднозначны, как, впрочем, и сама фигура этого камышинского поэта. Сначала он закончил текстильный техникум, потом работал в киоске, после принял крещение, помогал в храме и был регентом левого хора в Свято-Никольской церкви. Очень много пил, семь раз кодировался. Чтобы меньше пить, начал курить траву, а после подсел на мак. Сидел три раза в тюрьме. После смерти матери пробухал квартиру на общагу, общагу на захолустный дом в деревне, а сейчас бомжует в Камышине. Говорят, его можно встретить шкаляющим мелочь на улицах города. А стихи... Ну что стихи... Читайте сами...
Дмитрий Ананко
Я очень прост по жизни этой,
Но и в своей убогой келье
Я чую – небеса по лету
Грустят соленою капелью.
Я не люблю чужих и ближних,
Себя и родину родную,
Красивых слов и истин книжных,
И жизнь, и смерть – собаку злую.
И если пена в унитазе
Гутарит мне про то и это,
Я на педаль газую сразу
И зажигаю сигарету.
Я очень прост по жизни этой,
Но и в своей убогой келье
Я чую хмурь небес по лету.
Я чую. И без всякой цели.
Голодный был, оборванный и злой,
Глотал остатки с барского стола,
Готов был сжечь весь этот мир гнилой,
Чтоб кровь владык ручьями потекла.
Однажды рубль обшарпанный нашел,
Сказал: «Вот то, что нужно было мне».
За хлебом в лавку с радостью пошел,
Наелся – и был словно на коне.
На день другой сказал: «Что грош? –
Десятку вот теперь бы мне найти.
И будет, как вчера, весь мир хорош,
И счастье вновь смогу я обрести».
И вытащил блестящий золотой
Из толстого кармана богача,
Но снова был нахмуренный и злой.
И с помощью кровавого меча
Богатым стал, как царь лидийский Крез,
И думал – власть бы мне иметь теперь,
Вот где предел моих извечных грез,
Ах, как хочу туда открыть я дверь.
И стал царем, и правил много лет.
Но только вновь понять никак не мог:
Где тот порог, желаний где уж нет,
И плакал – хоть бы кто-нибудь помог!
Однажды видел, как казнят петлей,
Как люди прекращают верещать,
И понял – вот где мой лежит покой…
Вися в петле, шептал: «Не то опять…»
* * *
Нельзя не думать о бегущих мыслях,
Они как рыбки в серебре чешуек,
Блестят себе, и блеск их не фальшивый,
Их не берут коррозия и время.
Они бегут вполне неутомимо,
Как маленькие вошки по загривку,
Как грузные ЗИЛы или КамАЗы
С водителями, пьяными в дугу.
Не остановит их шлагбаум хлипкий,
И честный постовой с угрюмым взором
Взмахнет едва лишь жезлом полосатым
И тут же упадет лицом в асфальт.
Я с детства не считал себя животным,
Читал я прозу и стихотворенья.
Я развивал мыслительные мышцы
И избегал уроков физкультуры.
И я мечтал быть физиком ученым,
Талантливым, а лучше гениальным
Или хотя бы смелым космонавтом,
Чувствительным к поэзии вселенной.
А вышел из меня плохой философ,
Что роется в белье не очень свежем.
И слишком он похож на фетишиста,
Он нюхает и пробует на вкус.
Он может разобрать дредноут ржавый
На атомы, на маленькие кварки,
И достает до фибров самых дальних
Его сверхсовременный микроскоп.
Он может сосчитать все балалайки,
Валторны, скрипки, флейты и трещотки,
Гобои и кларнеты, на которых
Играет в небе ангельский оркестр.
Он может извлекать квадратный корень
Из жизни и кубический из смерти
И истину за усики потрогать,
И доказать, что сам не существует,
Но детский, самый простенький конструктор
И дождь, что утром скуку нагоняет,
Есть для него весьма большая тайна
Под тяжестью амбарного замка…
Петр Баранов тоже человек необычный, как это принято говорить – ищущий. Вот и стихи его в большинстве своем философские. Петр размышляет о смысле этой жизни и ищет в ней себя... Что касается стихов, то они ладно скроены, написаны довольно профессионально. Чувствуется, что автор занимается словотворчеством давно и уже достиг определенных результатов. Единственное, что могу сказать, – они на любителя... У меня вот, к примеру, от большого количества подобных стихов начинается нервный тик.
Петр Баранов
Голубая небесная даль,
Ты манила меня год за годом,
Но под звездно-немым небосводом
Постоянна одна лишь печаль.
Так как честность не спрячешь в карман
И обиду не смоешь мечтою,
Мы стремимся к любви и покою,
А находим лишь зло и обман.
Мир наш болен, и все мы больны,
И не видно конца этой бездне,
К нам приходят ужасные вести,
Словно отзвук грядущей войны.
В чем суть жизни? В чем смысл бытия?
Это вечно больные вопросы,
Может, тот, в ком есть мудрости россыпь,
Он и знает ответ, но не я.
А мечта нас манила и грела,
Открывая дверь нового дня,
Грезы вешние щедро даря,
Птицей райскою в нас она пела.
Голубая небесная даль
Снова манит меня год за годом,
Но под звездно-немым небосводом
Постоянна одна лишь печаль.
Последние времена
Когда иссякнет Благодать
И к нам придут года лихие,
То править будет лжец и тать,
И нам помогут лишь святые.
Когда придут пурга да вьюга
И не найдешь людей окрест,
Замкнется цепь земного круга,
И нам поможет только Крест.
Когда настанет омраченье
И тьма придет снимать налог,
Всего страшнее – отреченье
И нам поможет только Бог.
Лучом света в темном царстве «Послушайте!» в этот раз будет поэт Максим Жулидов. Его стихи добры и созерцательны, а этого, к сожалению, так не хватает многим нашим авторам... Видно, что человек не плачет по поводу безответной любви, а умеет видеть во всем только хорошее.
Максим Жулидов
Осень золотая
Осень золотая небо серебрит,
В небе серебристом желтый лист парит.
Ветер убаюкал солнце, облака.
Птичьи стаи хором нам кричат: «Пока».
Птицы улетают в теплые края,
Голые деревья скинули наряд.
Пожелтели разом лица и слова,
Золотая осень по домам пошла.
Серая река больше не манит,
Красота реки до апреля спит.
Ветер невзначай ущипнул за нос,
Последний летний вздох он с собой унес.
Красные закаты говорят о том,
Завтра дождь и ветер всех загонит в дом.
Серая погода, последние костры,
Улицы и скверы унылы и пусты.
Осень золотая ложится на уста
Романтика-поэта, романтика-певца.
В ожидании лета заснули города,
Но не спит прекрасная романтиков Душа.
Укрыться от...
Укрыться от волнений и душевных мук,
Вдруг убежать от скуки и от лени,
Сомнения стереть движеньем рук,
Стать чистым, как и прежде.
Начать все с чистого листа,
И краски лишь из радуги ложатся
Ах, как ясна в гармонии Душа!
И как в смятении она нам непонятна.
А надо лишь все делать не спеша,
С любовью, нежностью и смыслом.
Судьбу свою самостоятельно верша
Все ближе к радости и к счастью выше.
И звезды вмиг окажутся теплей,
А Солнце – ласковей и краше.
Начнешь вдруг понимать язык зверей,
Везде светло, всегда удача,
И так прожить за годом – век,
Все освещая, радость умножая.
Недаром во Вселенной человек
Рожден для сотворенья рая.
Антон Ковальский
Опубликовано: 2009-10-29
|
