21 марта – День поэзии. НЕ ТУШИТЕ БОЖЬИ ИСКРЫ! Мало кто знает, но 21 марта – День поэзии. Этот праздник был учрежден в 1999 году делегатами 30-й сессии Генеральной конференции ЮНЕСКО, и в 2000-м впервые был отпразднован парижской культурной общественностью. Богата земля волгоградская на мастеров изящной русской словесности – есть у нас Василий Макеев (мой любимый стихотворец!), все хорошо помнят Маргариту Агашину. Это, конечно, недосягаемые величины. А сколько хороших авторов нам письма присылают – не счесть! Задвигать темы о значимости поэтического ремесла не собираюсь. Возвышать тоже не возьмусь. Ибо далеко не каждое поэтическое произведение можно назвать возвышенным. И сама поэзия значима только для людей с духовно-эстетическими жизненными приоритетами – тех, чьи потребности не ограничиваются биологической триадой «жрать-спать-размножаться». Псевдонормальные люди считают поэзию делом бесполезным и ненужным. И именно поэтому должным образом не помогают своим детям, проявляющим интерес к искусству рифмования слов, раскрывать свой внутренний потенциал и развиваться в этом русле. А зря! Нельзя убивать в человеке задатки Демиурга. Поэтому обращаюсь к вам, родители: помогайте ребенку развивать поэтический талант, если у него присутствует тяга к сочинительству. Не тушите божью искру и дайте своему чаду возможность заниматься тем, чем он действительно хочет! Не надо навязывать ему свои «планы» и «семейные традиции». Человек становится зол тогда, когда идет против своего предназначения (занимается не тем, чем хочет) и когда у него отсутствует самореализация (нет любимого дела). Так, 19-летнего поэта Томаса Чаттертона один маститый критик-всеумейка довел до самоубийства. Урод! Однажды мне довелось побывать на конкурсе авторской песни. Там в жюри сидел один именитый бард – ныне покойный, поэтому обзывать его нехорошими словами не буду, хотя хотелось бы. Короче, этот «корифей» выполнял роль эксперта-профессионала, подробно разбирал произведения конкурсантов и давал им рекомендации. Так вот: там выступали люди разных возрастов. Было много 14-летних детей. Они делали первые шаги в творчестве, чего им стоило набраться смелости и показать первые свои песни и стихи! А этот профи их осаживал по полной программе, «со своей колокольни»: то неправильно оперируют изобразительными средствами, то ординарно мыслят! Помню, как 13-летняя девочка выбежала из зала расстроенная, в слезах и сказала маме: «Ничего больше писать не буду, мама!». Требовать от начинающего рифмоплета пушкинской гармоничности – все равно, что требовать от зулуса доказательства теоремы Ферма. Никто сразу шедевров не выдает. Знаете, какое было первое стихотворение у Лермонтова? Двустишие «дядя Федя съел медведя». Отличается от «Мцыри», не так ли? Так что надо относиться к «новобранцам на фронтах поэзии» снисходительно. Анатолий Сычев Поэт! Поэт, поэт, поэт! Он носит славу сотню лет. Он – вдохновение, душа И открывающий врата. В своем письме он отражает Частички, незаметные для глаз, И в его сердце вмиг влетает Сто тысяч рифм, Блестящих как алмаз. Баранова Маргарита * * * ** Что ж ты мучаешь мальчонку? Он ни в чем не виноват! Ты – красивая девчонка. А в глазах – змеиный яд. Посмотри, как он извелся, Как при встрече весь горит. И внутри мотор завелся. Как порхает и парит! Забрала его ты сердце, Сжала крепко в свой кулак. Но закрыты в душу дверцы – Не зайти туда никак. Алина Марчук Какого цвета... Какого цвета жизнь? Цвета бурой земли. Цвета алой зари. Цвета детской улыбки. Цвета первой ошибки. Цвета первой любви. Цвета женской крови. Какого цвета предательство? Предательство может скрываться под маской, Предательство может рассказывать сказки, Предательство очень любит наивность, Его умиляет слово «взаимность», Предательство любит смешную пугливость, Его маска исчезнет при проверке на вшивость. Какого цвета... РыСа ***** Жизнь моя прокатилась колесиком, Укатилась и скрылась из глаз, Помахала ободранным хвостиком И язык показала, дразнясь. Проскакала резиновым мячиком, Забивая без счета голы. Поманить бы ее сладким пальчиком И спросить: «Что наделала ты? Ты зачем же меня обнадежила, Веру в счастье дарила всегда?» А недавно я жизнь подытожила: Оказалось, что все – ерунда. Нет ни веры, ни счастья, ни радости. Впереди – непроглядный тупик, И беззубый оскал мерзкой старости Страшен так, что душа рвется в крик! Ненавижу свое одиночество, Что ночами стучится в окно. Видно, злое чужое пророчество Со мной в ногу шагает давно. Жизнь моя укатилась колесиком. В догонялки играть я слаба. Я осталась, как дурочка, с носиком. Вот такая смешная судьба! ***** Мы здесь, но нас здесь нет. Мы – только гости этой круглой сферы. Нас будто напоказ выводят в свет, Чтобы привить хорошие манеры. Родившись и открыв глаза, Мы забываем все, что с нами было. И до тех пор нам нет пути назад, Пока струится кровь по нашим жилам. У каждого из нас своя судьба, Лишь нужно угадать ее дорогу И сделать так, чтоб детская мечта Не жалась сиротливо у порога. Вселенская любовь щедра как мать, Своих детей она не даст в обиду, И только ей под силу распознать, Кто служит правде, кто стоит за кривду. Мы, уходя, оставим вечный след: Кто – горсть семян, а кто-то – мертвый пепел. И лишь потомкам через много лет Откроется, кто был здесь, а кто не был. Афанасьева Мария Детства дом Иногда теряются во времени, Иногда в мечтах, в событиях и вере. Иногда в любви, в обмане и доверии, Но никогда потерян ты не будешь в сквере. В нем всего лишь несколько домов, Детская площадка, что играл когда-то. В нем всего лишь несколько углов Памяти, что временем распята. Ты вернешься через много лет, Сядешь возле дома, где гулял с друзьями. Вспомнишь, мама из окна звала всех на обед, Помнишь вечер после род. собраний? Знаешь, детство не потеряно годами. Верь, еще раз ты вернешься в этот двор, Вспомнишь прошлое, не прячась за делами. Верю я, ты возвратишься в Детства дом... Одинок как Клинок Любовь... Боль. Огонь. Кровь... Страсть. Пыл. Масть Скрыл. Ты один Волк в степи. Ты курил. Ночь, уйди. Было ль так? Знаешь ты. Дальше мрак, Сон, мечты. Чувства – боль. Вера – кровь. Страсть – огонь. Пыл – любовь. Одинок как клинок. Нож и ночь – Не помочь. Любовь... Боль. Огонь. Кровь... Страсть. Пыл. Масть Скрыл. Александр ПАРШИКОВ Опубликовано: 2008-03-20

Имя или ник: Email: Комментарий: